Dimanches

Le ciel pleut sans but, sans que rien l’émeuve, Il pleut, il pleut, bergère ! sur le fleuve…

Le fleuve a son repos dominical ; Pas un chaland, en amont, en aval.

Les Vêpres carillonnent sur la ville, Les berges sont désertes, sans idylles.

Passe un pensionnat, (ô pauvres chairs !) Plusieurs ont déjà leurs manchons d’hiver.

Une qui n’a ni manchon, ni fourrures Fait, tout en gris, une pauvre figure.

Et la voilà qui s’échappe des rangs, Et court ! ô mon Dieu, qu’est-ce qu’il lui prend ?

Et elle va se jeter dans le fleuve. Pas un batelier, pas un chien Terr’-Neuve.

Le crépuscule vient ; le petit port Allume ses feux. (Ah ! connu, l’décor !).

La pluie continue à mouiller le fleuve, Le ciel pleut sans but, sans que rien l’émeuve.