Sonnet à sir Bob

Beau chien, quand je te vois caresser ta maîtresse, Je grogne malgré moi — pourquoi ? — Tu n’en sais rien. — Ah ! c’est que moi — vois-tu — jamais je ne caresse, Je n’ai pas de maîtresse, et… ne suis pas beau chien.

— Bob ! Bob ! — Oh ! le fier nom à hurler d’allégresse !… Si je m’appelais Bob… Elle dit Bob si bien !… Mais moi je ne suis pas pur sang. — Par maladresse, On m’a fait braque aussi… mâtiné de chrétien.

— Ô Bob ! nous changerons, à la métempsycose : Prends mon sonnet, moi ta sonnette à faveur rose ; Toi ma peau, moi ton poil — avec puces ou non…

Et je serai sir Bob — Son seul amour fidèle ! Je mordrai les roquets, elle me mordrait, Elle !… Et j’aurai le collier portant Son petit nom.